Texto

Al servirme escupió sobre mi trozo de pollo bañado en salsa. Para aparentar normalidad mi madre dijo que la salsa era estupenda y siguió comiendo mirándome con esa cara que tienen las madres para controlar tu voluntad. Así que me senté y coloqué mi plato sin hacer el más mísero ruido. Sabía que mi madre no dejaría de usar su radiocontrol conmigo hasta que me metiera un trozo de ese pollo en la boca, pero el escupitajo semi verduzco se escurría lentamente por la carne y por decirlo de alguna manera, se me habían quitado las ganas de comer. - ¿No tienes hambre?. Estas muy flaco, deberías comer más. Mi abuelo. Su cabeza debía ser como una radio con problemas para sintonizar un emisora. Podía estar horas haciendo el gamba y de repente te decía una cosa coherente. - Si abuelo, tiene una pinta estupenda. Extirpé la superfice afectada y me deshice de ella dejándosela caer al chucho. Observé al resto de la familia por si alguien desaprobaba lo que acaba de hacer y todos me sonrieron con complicidad menos mi madre, que como no, me miró con su cara de qué cojones estás haciendo coma ponte a comer de una vez. Justo cuando iba a acatar las ordenes mentales de mi progenitora mi abuelo decidió espolvorear una lluvia de pelos extrañamente rizados sobre mi plato. Al levantar la vista comprobé de nuevo que mi abuelo lucía una preciosa calva con manchas y que no era precisamente un fan del reagge. El muy cabrón sonreía como un verdadero hijo de puta, y de no ser por el poder digno de la señora de Darth Vader que usaba mi madre conmigo le habría quitado la senilidad de una hostia. Me levanté a pesar de la mirada de alarma y llevé mi plato a la cocina. En mitad del suelo de la cocina el chucho había vomitado hasta la primera mamada que le hizo a su perra madre. Evidentemente entre limpiarlo y hacer como si no hubiera visto nada escogí lo segundo. Al tirar el pollo afro a la basura vi que había un montón de envases de matarratas pero no le di importancia hasta que llegué de nuevo al comedor y observé como mi abuelo me guiñaba un ojo.

Texto

Le sabía la boca a sal. Paladeaba aquel seco regusto como el que masculla maldiciones en voz baja. La barca se mecía lentamente en aquella niebla de madrugada. Se llevó la botella de nuevo a sus labios. En el reflejo del vidrio se pudo ver sus facciones. Los años le habían arado su cara con la misma delicadeza que haría caricias una mujer violada. Las cicatrices del tiempo intentó gritar, pero apenas pudo pronunciar la palabra tiempo con fuerza. Metió la mano en el mar y se llevó la mano a la cara en un intento de desahacerse de todo el alcohol que reptaba por sus venas. Ni un ruido alrededor. La barca sin collar por un dia se había alejado de la costa dejando en el camino restos de pintura desconchada. El viejo se incorporó intentando mantener el equilibrio y se lanzó al mar. Su salto hizo un hueco en la niebla, como si Dios corriese una cortina para ver que pasa. El viejo se hundió sonriendo lentamente. Pasados treinta segundos expulsó lo que le quedaba de aire e inspiró. El agua penetró violentamente en sus pulmones y su cuerpo reaccionó instintivamente tosiendo y con arcadas para achicar agua. Al minuto el viejo recuperó su sonrisa pero volvió a perderla cuando sus brazos empezaron a moverse para alcanzar la superficie. Emergió del mar con tanto ímpetu como el primer llanto de un recién nacido. Movía las piernas y los brazos para mantenerse a flote y prácticamente había expulsado todo el agua de sus pulmones. Pasados unos segundos, su cuerpo  reparó con pánico en que el viejo sonreía de nuevo, entonces se dio cuenta de que la barca ya no estaba.

810

Soy el único dueño de mi realidad.

Desnuda

Desnuda. Con los pezones tan frágiles como un bistec lanzado a su primer fuego. Sus ojos ensanchados por el deseo escrutaban cada gesto, cada detalle imperceptible de mi cuerpo. La respuesta que ella buscaba la encontró en los breves segundos en los que era incapaz de aguantar el peso de su mirada. Miró al techo de mi cuarto y dejó escapar el aire retenido en sus laberínticos pulmones como quién lanza las cenizas de un ser querido al viento. Me quedé absorto en silencio contemplando como sus ojos se hacían más pequeños. Una de sus lágrimas decidió resbalar a cámara lenta. Primero descendió perfectamente el arco de su mejilla, ya en el cuello siguió una línea recta impertérrita que la llevaría a descender por todo su esternón hasta su vientre donde se fundió con el sudor y desapareció. Intenté alcanzarla con mis brazos, pero como quién escribe un fin en mitad de un capítulo detuvo su cuerpo y lo inclinó sobre el mio. Tiritaba por el frio de no saber por qué se acaban las cosas. La abracé con todo el amor y el cariño. Por una vez no se quejó que no contralase mi fuerza. Juntos y en silencio nos quedamos dormidos repasando los mismos recuerdos como ciegos leyendo en braille la historia de su vida.

Microtextos

Las prostitutas solo te preguntan el nombre para ganarse tu confianza y poder pronunciarlo con la misma falsa intensidad con la que luego gemirán al introducirle tu flacido y alcohólico pene. Hace tiempo que les respondo con nombres falsos para que el triste polvo sea culpa de otro.

Solo buscaba un abrazo entre la multitud que caminaba por la plaza. Llevaba el pecho caido propio de un hombre triste. Encontró consuelo en las miradas de aquellos que vieron su necesidad y se apartaban.

Cuando se incorporó fingió que no les conocía. Cuando se lo llevaron aseguraron que no le conocían.

Agosto.

Desgaste

Vidacomedia

Hi mundo desorganizado, ni los suaves roces de las sábanas le permiten a uno quedarse durmiendo mirando al techo en posición funeraria. Ya no escribo una mierda!! pero aqui sigue mi blog impertérrito viendo como le dedico más tiempo a otros blogs donde ni mucho menos firmo con mi pseudónimo favorito. No hay mucho que contar seguramente, solo un trillón de reflexiones inconexas que se han convertido en leitmotivs de mis nuevos pasos. Por una extraña concatenación de choques interplanetarios estoy realmente contento con mis veintinueve años.

La vida es una telecomedia, solo hay que saber reirse y disfrutar de todo.

Textos

Ruido de las estrellas al desaparecer
Ruido de los canallas que no dejan de reir en tus oidos
Misterios que al resolverse te descubren todo lo aburrido que ha sido resolverlos
Miradas sin ojos empestañadas
Ropas que no dan calor sino que lo quitan
Misioneros rebeldes que se la machacan en los baños
Penamientos intrusivos que atormentan el alma
Cables de televisor que no soportarían ni el suicidio de un grillo
Mujeres hermosas rellenas de carne
Ruido rojo de alcantarillas que comunican el corazón con los intestinos
Ruido

Que cosas...

Velos y Desvelos

La verdad es que no entiendo ciertas cosas, mi sentido común me dice que si alguien quiere llevar velo que lo lleve, y si no quiere llevarlo que no lo lleve, si la obligan a llevarlo o a no llevarlo en contra de su voluntad me parece igual de inapropiado.

500 Dias Juntos

Tongo Chapucero

La verdad es que puestos a enviarte un mail para sacarte la clave y los datos personales...que menos que intentar redactarlo sin erratas...

La Mística

Lo que no creo que logren los guionistas de Lost, finalizar la historia a gusto de todos de manera "coherente", lo va a conseguir ese ente divino y místico que es el destino de cada uno...es desconcertantemente mágico que el escenario donde debutó Raúl vaya a ser con mucha probabilidad el lugar donde jugó su último partido con la misma camiseta, hizo lo que no consiguió en su debut, meter un gol, y lo hizo de la manera que quiso el destino, empujándola, a puerta vacía, apareciendo desde atrás sin marca, gol de listo, del que con el paso de los años hizo de su oficio un arte sin florituras. Decía Cruyff que no entendía por qué los futbolistas se quitan la camiseta al meter un gol, si el mismo gol es la expresión máxima del fútbol, es la celebración en si misma, y ahi estaba Raúl gritando como un loco al meter quizás su último gol con el Madrid, superando a Di Estefano una vez más en otro dato histórico, cojeando, con el tobillo hinchado, con una lesión que le va a impedir jugar los cuatro partidos que faltan...y la Romareda aplaudiendo su cambio cuando se están jugando irse a segunda...eso es un detalle muy bonito con un tipo al que desde hace algunos años solo le saben criticar...Grande 7.

Zack and Miri make a Porno

Bebe para olvidarla

En Gambrinus fomentan el alcoholismo para olvidar

Feliz Cumpleaños Samsa

Las luces son velas que no puedo soplar. Feliz cumpleaños a mi mismo entre estas cuatro paredes donde mis sonidos rebotan devolviéndome las voces que guardo en mi memoria. Feliz cumpleaños alter ego con caparazón que escribes mis sueños, mis deseos y todas aquellas cosas que no pronuncio mientras miro al suelo. Los años pasan y pesan como he escrito en tantos otros post en esta misma fecha. Las distancia se hace más corta. Ahora mismo siento que pertenezco a todas partes menos a donde estoy. Quiero vivir todas las vidas que no estoy viviendo. Quiero coger lo indispensable y coger el primer avión a todas partes, aunque piten las responsabilidades metálicas por seguridad. La vida es cada vez más corta y el trazo del círculo no se cierra por mucho empeño que ponga.

Los 28 años han pasado como esas motas de polvo que arrastra el viento, no las notas si no se te meten en el ojo...

7 days a week

Lo ví, y me sentí como él, cansado, aburrido, abatido...atrapado en una vida de 7 dias a la semana donde un cigarrillo es la excusa perfecta para echarte a un lado y darte cuenta de que todos compartimos la misma miseria infinita al menos durante algunos breves segundos...

Pinchar en la foto para verla completa

Lo que te estas perdiendo si te has puesto TDT

Efectivamente, te estas perdiendo un mensaje como este...y toda las programación de CANAL 7!!!

Edimburgo

Dios, acabo de volver de Edimburgo como quién dice, porque llegué ayer a eso de las 00:00 me dejaban en mi casa con una mochila llena de calzones, camisetas y una bolsa de plástico con un aplastado tubo de pasta de dientes, un desodorante y un bote pequeño de champú. Se acabó, lo primero que hice fue cargar el móvil, ya que en Edimburgo los enchufes también son diferentes, arrojar la ropa sucia sobre el bidé (su única función) y encender internet para ver que había pasado en mi mundo más cercano...total, a la 01:00 me tiraba sobre la cama como si fuese un tronco en un rio agitado...y hoy vuelta al mundo real, levantarse, café, tostadas con pasas, y al autobus...

4 días, 3 noches...un montón de pintas...y mucho pateo. Edimburgo es una ciudad genial llena de cosas que ver pero solo si tienes a alguien que te sepa contarlas, así que recomiendo los free tours que organizan en el Starbucks de la Royal Mile, que es como la avenida principal de la ciudad, la hora de comienzo son las 11:00 pero es mejor ir con tiempo porque tienes que coger un ticket para que te dividan por grupos y por idioma del guía. El guía te cuenta todooooo y te da una vuelta por la ciudad durante 4 horas y pico. También hay un ghost tour para los amantes de lo tenebroso y de la historia negra de Edimburgo por las noches. El caso es que después de haber reunido la suficiente información de la ciudad y del país estos días solo puedo decir una cosa...¡QUE CIUDAD! ¡QUE PAÍS!, no se si será por el clima, llueve-deja de llover-llueve en intervalos de media hora o por el alcohol (vivan las pintas y el whisky), porque no existía el fútbol profesional o el escoces jejeje o incluso porque llevar falda sin nada debajo hace que estes agresivo pero el caso es que las probabilidades de morir asesinado en esa ciudad eran tan amplias que no se como cojones sigue habiendo escoceses hoy en dia o tienen repotajes de Escoceses por el mundo para tres siglos con la cantidad de gente que debería haber abandonado el país para no perder la vida.

El caso es que entre los diversos motivos como para perder la vida se encuentran:

- Ser acusado de brujo: Pelirrojos, verrugosos y trestetillas lo tenían complicado, se les acusaba de brujería y se les lanzaba al agua con un peso, si salían del agua se confirmaba, si no sobreviviían...pues mala suerte pero al menos su alma iba al cielo.

- Robar: Si, si robabas te ponían en un muro y te clavaban las orejas durante 24 horas. Si resistías las pedradas, las patadas y los golpes sin mover la cabeza igual salvabas las orejas, pero en la mayor parte de los casos están se quedaban en el muro al finalizar la jornada.

-Matar: Ojo por ojo claro.

- Reirse del rey: Efectivamente, ser escoces es lo que tenía, la mofa al rey de turno de Inglaterra conllevaba la muerte por colgamiento o decapitación. Nada de llevar el típico pedo contento.

- Caerse por la escalera: La escalera de acceso a las casa se contruía con un sofisticadísimo sistema de segurida que consistía en hacer los peldaños altos e irregulares, en especial el tercer peldaño donde no cabe un pie sin tener equilibrio. El caso es que si te caías, acudían los vecinos a molerte a palos, fueras un ladrón o un asesino que intentaba meterse en casa ajena o fuera el propietario de la casa.

- Abortar:  Si por algunos fuera también se aplicaría en la actualidad.

- Ser prostituta o mendigo: El plan GIL de la época pero con unas maneras más rudas, las autoridades te quitaban la vida sin problemas.

- Estar en el sitio equivocado: Los bajos fondos, la calle equivocada, podían matarte para vender tu cuerpo a la universidad de medicina por un buen montón de libras.

Total...Edimburgo está lleno de historias increibles que acaban en que alguien murió, y si con suerte no te mataban te podían enterrar vivo...

También estuve en las Highlands, nos pegamos un viaje eterno en autobus para ver el famoso lago Ness...y...es una castañaza increible...uno se lo imagina super misterioso, con niebla, oscuro y dos viejos desdentados con gorra escocesa que te gritan " A donde vas loco!! no te metas en esas aguas!!!", pero la verdad es que no dejas de ver merchandising de Nessi por todas partes, te meten por 10 libras (TONGO) en una barca estilo ferry del retiro, con un par de sonars que te explica muy amablemente un escoces que podría estar hablando en arameo antiguo porque no le entiendes una mierda aunque te concentres y le mires con cara de te espero a la salida. Conclusión: Lago Ness tongazo. El resto de las Highlands que puedes observar y observar y observar a través de la ventanilla del bus y un par de ONLY TWENTY MINUTES para echar una meada, estirar las piernas atrofiadas y sacar unas cuantas fotos, pues no se disfruta en exceso. Pero eso si, el paisaje es la hostia, pero una cosa, Visto un lago visto todos, vista una montaña vistas todas.

En fin, que se acabó lo bueno...

Vida circular

La vida es un enigma. Desentrañar sus claves, descifrarlas asegura que las opciones elegidas son las correctas. Siento que estoy cerrando un círculo.

Actualización 310

Para un proyecto de escritor estar seco es un tortura, la letras empiezan a formar frases que no tienen nada especial, tengo ideas, algunas buenas, otras una puta basura, pero no soy capaz de escribir nada decente. El ánimo lo tengo y apunto todo lo que quiero desarrollar pero soy incapaz...solo pienso en cocinar, la repostería es la alquimia de la cocina, los ingredientes tienen que ser justos, el tiempo exacto y obtienes un feedback inmediato simplemente al comerlo o ver la expresión de los que se atreven a probarlo. Con los relatos es bien distinto, tienes las palabras, sabes formar frases e incluso tiene en mente como debe ser el resultado final, pero no hace falta probarlo para saber que has escrito una puta mierda y que se quedará en la infinita memoria de los textos no publicados. Mis ganas de crear buscarán alguna válvula de escape como tantas otras veces, quizás coja una cámara o unos pinceles o yo que se pero el cuerpo me pide a gritos crear algo nuevo...

Baños y Ricos

Que coño les pasa a los ricos que les entusiasma que las paredes de los baños sean transparentes???

Perder es una opción

Ay!! que tristeza más tonta me genera la eliminación del Madrid de la Champions, y no por haber tirado los 125 euros que me costó la entrada y haberselo hecho perder a un amigo, sino porque este año he despositado mucho en este equipo, es como una fuente de satisfacciones que alegra una parte de mi vida, es como el opio del pueblo, te ayuda a desconectar y sentirte alegre por algo que en el fondo ni te va ni te viene pensandolo friamente, ganen o pierdan en mi vida no cambia absolutamente nada, solo alegría espiritual y de eso quizás ando algo más escaso...en fin...es evidente que todos los artículos de fracaso total se deben exclusivamente al componete de azar que tiene el juego, un tiro al palo, una ocasión fallada, no hacer una falta en el comienzo de una jugada del rival...millones de pequeños detalles que se traducen en una eliminación dolorosa...pero creo que la única responsabilidad es de los jugadores claro, que son los que acaban trabajando. Dicho esto...armar la de Dios es Cristo y aprovechar para malmeter por la inversión millonario me parece estúpido por eso mismo, porque es como si al haberse gastado ese dinero se ganara directamente cualquier partido o torneo...pero es cosa del ventajismo aprovechado e hipócrita...es divertido ver a un club grande y rico perder por aquello de los complejos que tenemos todos, pero siempre hay un equipo más pobre para mofarse...Alcorcones, Almerías etc etc. Pero lo que más me revienta es la prensa deportiva, yo claramente prohibiría hacer declaraciones a cualquier medio antes de los partidos!! está comprobado que es una técnica inapropiada lanzar titulares que menosprecien al equipo rival, o acaso los Troyanos avisaron??...las portadas de espíritus de Juanitos, Goleadas, Chorreos y remontadas mágicas se las podían meter por donde Cristo soltaba peso...y a ver si el próximo rascamos algo más.

De otr a past a

A veces pienso que soy tan diferente de todo el mundo que me rodea que me siento por encima por debajo y por los lados, como un observador intrascendente que se dedica a sobrevivir. A veces pienso que todo el sentido que le doy a las cosas solo sirve para que la órbita del planeta siga girando en su dirección. A veces pienso que soy una tuerca que se asegura de que el tornillo de esta compleja máquina no se desmonte. A veces solo saldría a correr o me rompería los nudillos contra una pared de hormigón.

Cadena

Marzo. 28. Números. Esquelas. Amigos. Paredes. Grietas. Capitán. Fuerza. Perdidos. Crisis. Mundial. Cocina. Inventar. Historias. Correr. Volver. Viajar. Reir. Contaminarme. Ganar. Ver. Luces. Edificios. Gritar. Empezar. Educar. Fichar. Vender. Llorar. Hoja. Lluvia. Mecer. Abrazar. Soñar. Tapar. Respirar. Intuir. Enamorar. Lanzar. Piedras. Alma. Escudo. Tormenta. Bofetada. Mentira. Disfraz. Derribar. Lavar. Tortura. Canción. Cuna. Orgullo. Honor. Vulnerabilidad. Basura. Orgánico. Plegar. Monstruos. Tenazas. Ser. Lunar. Soledad. Trasnochar. Palabrería.

Algo Pequeñito y una puta mierda

Francamente, a mi Eurovisión me la pela, aunque reconozco que por aquello del orgullo patrio siempre espero que gane y también por aquello del sadismo patrio espero que quede el último si no gana, pero este año lo tengo bastante claro...esta canción es una puta basura!!! jajajaja aunque hay que reconocer que es como un caldo de cultivo de chistes frikis...en fin, sabiduría popular!!!

Ansar

Boceto Texto

El oncólogo sostenía la radiografía en alto. Se mordía ligeramente el labio inferior como si no quisiera pronunciar ninguna palabra hasta estar muy seguro.

- Está muy extendido.

- Joder, no lo entiendo, está vez he fumado la mitad de la mitad que en otras vidas y me he cuidado bastante más según me han dicho en Control de Datos.

- Quizás usted tenga predisposición genética simplemente.

- ¿Quiere decir que siempre tendré cáncer?, ¿lleve la vida que lleve?

- Probablemente. La vida que lleve influirá a que edad se desarrolle pero por lo que veo en todas sus vidas siempre ha muerto de cáncer entre los 30 y los 35 años.

- Si, ¿pero no hay ninguna forma de que pueda llegar a la vejez al menos una vez?.

- La vejez no tiene ninguna ventaja, piense en la cantidad de gente que se suicida a una determinada edad solo para vivir siempre la juventud.

- Pero eso está prohibido.

- Ciertamente, es algo que detesto, pero vivir la vejez será en unos años una simple utopía, incluso los políticos se acabarán dando cuenta.

- Tiene que haber alguna manera de cambiar las cosas

- Cambiaron cuando los astrofísicos descubrieron que todos los elementos se rigen por constantes cíclicas y también cambió cuando supimos como activar la memoria residual de esas otras vidas y ¿de qué ha servido?. Ahora todo el mundo sabe que cuando muera volverá a vivir, y controlamos quién puede y quién no recordar lo que ha hecho para asegurarnos que todo vuelve a ser igual.

- ¿Igual?

- Si todo el mundo tuviera acceso al recuerdo residual usted probablemente no estaría aqui. Cree que sus padres no tendrían la tentación de cambiar algo en sus vidas que tuviera como desencadenante que no se hubieran conocido y que por tanto usted no naciese nunca. Y a usted le gusta vivir ¿no?

- Si, si...

- Los maldito hippys que proclaman el libre acceso a los recuerdos no se dan cuenta de que eso acabaría con todo lo que conocemos y que gracias a Control de Datos este es el sistema más perfecto.

- Entonces...

- Hagase a la idea de que morirá irremediablemente. Control de Datos se pondrá en contacto con usted en su próxima vida con unas recomendaciones que aqui le escribo. De todas formas trate de no fumar ni beber y hacer una vida lo más sana posible la próxima vez y a ver si así conseguimos que viva unos años más, pero no le aseguro nada.

Positividad

Ser positivo es una manera de no enfrentarse a la realidad. Ser negativo es una manera estúpida de enfrentarse a la realidad.

Necesidades del ego

Siempre me he preguntado si al hombre invisible no le importa que no le vean.

Empiezos en piezas

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Ya llevaba un rato con los ojos abiertos vueltos del revés cuando sonó el despertador. La mezcla de ruido y música distorsionada hizo que en un rápido gesto desplazara la pestaña para silenciarlo. It´s time. Tras dar un par de vueltas y desahogar la necesidad de un abrazo con su desgastada almohada como un perro aferrado a una pierna se incorporó a un nuevo nueve de febrero. Encendió el móvil. Tras tres minutos de intensa expectación lo lanzó contra la cama y se dirigió a la ducha. Con el agua ardiente quemando los malos recuerdos se masturbó pensando en la cantidad de mujeres que podría conocer ahora que ella no estaba.

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Tres miradas fueron suficientes para que ella respirara por él. Sus pupilas enfrentadas se convirtieron en dos agujeros negros que absorvían el instante que vivian. El azul de él y el verde de ella se mezcló formando un amarillo arrugado. Sin tiempo y sin espacio sus cuerpos se enredaron aún más en esa extraña tela. Cuando la araña comenzó a devorarlos supieron que serían felices para siempre.

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Necesidades del alma

Si el amor se acaba queda algo. Si el odio se acaba no queda nada.

Necesidades Fisológicas

Empezar una carta de disculpa no es nada fácil, sobre todo si te tienes que disculpar de como has sido, teniendo en cuenta que al disculparte se da por supuesto que ya no eres, que ya no eres de esa forma quiero decir. Continuar una carta de disculpa es más complicado si piensas que en su momento eras y veias como correcta esa actitud, por tanto ahora que no eres, que no eres de esa forma quiero decir, has perdido la capacidad de entender por qué reaccionaste de esa manera. Finalizar una carta de disculpa aún es todavía una tarea más ardua si tienes en cuenta que a la persona a la que le tendrías que dirigir la carta también ha dejado de ser, al igual que tú, como erais.

Febrerando

Están siendo unos dias extraños, convulsos, de esos que no estas triste ni estas contento, que todo se analiza, cualquier imagen, cualquier comentario es abducido y diseccionado entre mis hemisferios acaracolados. Me siento cansado, ese cansancio pesado que solo se cura con la droga del tiempo libre, del viaje inesperado, de la huida hacia lo que no sabes, de la ducha ardiente que arrastra la roña incrustada que es la responsabilidad, en cumplir con tu inmediato destino. Iluso con ilusiones sedimentadas en sitios que tardo horas en encontrar. Si pudiera contestar a que quiero ser de mayor me encontraría con una sola respuesta, ya soy mayor para contestar a eso. Ha muerto Salinger y su forma de vida me ha atravesado la espina dorsal, puto loco de los huevos.

Frases

Batman El Caballero Oscuro :

Lo que no te mata te hace diferente.

The Joker

Intereses

Enfrentarse a Goliat no tiene mérito, lo jodido es enfrentarse a David.

Movimientos

El peor traidor es aquel que te traiciona aunque defiendas sus intereses.

Empatía

-¿Que es la empatía?
- La empatía eres tú.

ANEXO

- Y yo también.

Texto.

Pocos días después de la tormenta a Mrs Cleypton le empezó a doler terriblemente el vientre. Si hubieramos sabido en su momento que iba a ser contagioso la habriamos matado a golpes entre todos y después la habriamos enterrado lejos de la cueva. Pero a petición de Mr Douglas decidimos dar un paso más en lo que el llamaba civilizarse y le asignamos la mejor pared y las mejores pieles para taparse. También se le concedieron dos mujeres, Mrs Purple y Mrs Rose para que vigilaran su comodidad y avisaran si la permanencia en la cueva de Mrs Cleypton podría suponer un problema para los demás, provocando, lo que Mr Douglas denominaba, un comportamiento primitivo. Después de tres lunas cortas y una larga Mrs Cleypton murió por si sola. Una vez más Mr Douglas decidió dar un paso más en lo que el bautizó como revolución científica y se propuso intentar descubrir por qué los dolores de Mrs Cleypton no habían desaparecido a pesar de las infusiones de miel, leche y orin de ciervo que había estado tomando. Puesto que el dolor se había concentrado en el vientre decidieron abrirselo y observar que había dentro. Tras una serie de incisiones realizadas con una punta de silex bien afilada lograron sacar una especia de gusano cuya longitud podría ser equivalente a cinco lanzas y media. Tras una reunión en torno al fuego sagrado se decidió comprobar si Mrs Rose y Mrs Purple habían sido contagiadas. A Mrs Rose se le cercernó el vientre mientras dormía y se encontró un ejemplar similar al de Mrs Cleypton. Mrs Purple no estuvo tampoco muy dispuesta a colaborar y tuvimos que sujetarla entre varios. Tras confirmar la presencia del gusano en las dos mujeres decidimos extender la comprobación al resto de personas que habían tenido contacto con ellas obteniendo el mismo resultado. Todos tenían el gusano y todos morían tras la extirpación del mismo. Por consejo de Mr Douglas capturamos a hombres, mujeres y niños de distintas tribus de nuestro alrededor observando la presencia inequívoca del mismo ser en sus vientres. Los pocos que quedabamos decidimos aplastar el craneo de Mr Douglas poco despúes de decir que aquel suceso constituía sin duda el primer error diagnóstico de la historia de la humanidad. Lo más terrible es que encontramos también un gusano gigante en su vientre.

Texto

El viento mecía la contraventana oxidada. El chirrido intermitente podría haberse relacionado con el primero de los García, muerto a los pocos dias de nacer. La abuela, y comandante en jefe de ese extraño grupo, les solía explicar como los muertos nunca dejan de jugar. El resto de los García la escuchaban con los ojos como lunas llenas, mientras se agarraban los unos a los otros para sujetarse el miedo. Cada vez que no encontrais algo es que algún muerto está matando el aburrimiento, decía la abuela. Los niños se estremecían contemplando a los lados en busca de alguna señal que le advirtiera de la presencia de algún muerto invisible. Con la dificil tarea de sobrevivir al tiempo en tiempos de guerra la abuela había ido recogiendo a todos los huerfanos tras los fusilamentos del quince de abril. La política es cosa de militares no de jornaleros decía. A todos les puso de apellido García, en honor a su marido, muerto una década antes de que el primer soldado con botones de latón parisinos entrara en el pueblo. Afortunadamente su marido murió antes de demostrar que era el más cobarde. A pesar de la edad la abuela consiguió alimentar a todos los García con la poca comida que dejaron los soldados. A todos menos al primero de los García que murió jugando entre sus pechos secos, incapaces de matarle el hambre.

Frases

De la película THE INTERNATIONAL: DINERO EN LA SOMBRA


- Algunas veces encuentras tu destino en el camino que tomaste para evitarlo.

- Una de las cosas más difíciles en esta vida es saber qué puentes cruzar y cuales quemar.

Lisa Rajoy Simpson

Mariano Rajoy, destaca que "Lisa Simpson podría ser la niña de Rajoy", en referencia a los valores que guían su vida.

La Foto. Texto

- Juntaos más...si así...un poco más, si, ahí...ahí... no os movais... decid patata.

Patata. Palabra absurda que me han hecho pronunciar en cada foto desde que tengo memoria.

Me niego a decirlo. Las fotos mienten, dan asco, tanto las fotos en si mismas como a los que les da por hacer fotos de la gente y piden que sonrias. Sonreiré si me sale de las pelotas. De que sirve aparentar ser feliz en tu foto de mierda.

Cara de foto. Expresión que usan los perspicaces ineptos mentales para recordarte que siempre tienes la misma cara.

Lo peor que ha inventado el ser humano son las cámaras digitales, mucho peores que los chuchos esos robóticos que dan volteretas. La posibilidad de comprobar el resultado en el momento hace que tengas que soportar al imbécil del fotografo hasta que este satisfecho. Curiosamente la mayoría de esos perfeccionistas de postín son los mismos que luego deciden conservar las fotos en la que te cogen con la boca abierta con cara de meningítico acabado, por no mencionar la extraña habilidad que tienen para conseguir capturarte en el microsegundo en el que tienes un párpado abierto y el otro cerrado.

El payaso de la foto: Persona que logra que se capture a nivel físico su yo verdadero espiritual.

Detesto que usen el flash. Especialmente tres tipos concretos. El que hace competencia al sol, el que no sabes cuando aparecerá y el metralleta. El primero seguro que lo inventó un Triceratops y decidió hacer una foto de grupo provocando la extinción de los dinosaurios. El segundo entra dentro del género de suspense, no sabes si en ese silencio envolvente desde que se oye el click hasta que te cieguen los ojos alguien te apuñalará o te dará una hostia. El tercer tipo es propio de un hijo de puta, seguro que el que lo patentó tuvo que sobornar a la asociación oftalmológica mundial. Ráfagas de flashes directas a los ojos, en diferentes intervalos para asegurarse que al menos una te comes.

Fotos de pareja: Fotos realizadas por dos personas y una cámara y que piensan que hay más combinaciones que "foto en la que sale uno", "foto en la que sale el otro", "foto en la que salen los dos" y "foto de paisaje".

-PA...TA...TA, mierda lo he vuelto a hacer.

Lluvia 1. Texto

Hubo un tiempo en que no sabíamos cuando iba a llover, podía ser cualquier día en cualquier mes, pero desde el accidente solo llueven treinta días exactos desde mediados de enero. Al principio se intentó llevar con normalidad, los colegios y los comercios se abrían cumpliendo sus horarios y la gente seguía yendo a trabajar como en cualquier otro mes del año. Poco a poco la gente fue refugiándose en sus casas en la época de lluvias y salvo los organismos públicos el resto quedaba paralizado. Al final el Gobierno decretó que todo permanecería cerrado.

Los días previos a la lluvia suelen ser bastante caóticos, los supermercados se llenan de gente desesperada que intenta llenar carros y carros de comida. Las peleas en las colas se suceden y más de una vez tienes que jugarte el cuello por separar a dos señoras dispuestas a arrancarse la piel con sus uñas de plástico. Aunque las más temibles son las de los viejos, especialmente cuando tienen entre sesenta y setenta años, con esa edad son capaces de abrirte la cabeza con una lata de fabada de cuatro raciones sin pestañear.

La lluvia arrasa con todo. No es que sea ácida ni que esté contaminada, es tan solo agua, agua que cae con una fuerza que parece una cascada. El cielo permanece gris, no hay vida en las calles, y la gente aprovecha para sacar a los animales que llevan dentro. Los estadistas del gobierno dan todos los años al finalizar la época de lluvias el parte de crímenes cometidos y es cada año más desolador.

Entre bip y bip de la caja suelo mirar a los clientes a los ojos y me pregunto si matará a su marido por haber dejado la compra para el último momento y tener que comer tallarines y pizza congelada el resto del mes. Me fijo especialmente en aquellos que ojean el folleto que advierte de los síntomas que presenta un potencial asesino como si supiesen que comparten sábanas y papel higiénico con uno.

Afortunadamente vivo solo así que sólo tengo que preocuparme de cerrar bien la puerta de mi piso y acordarme de ir descongelando la comida del día siguiente. Una vida sencilla. Las horas las paso viendo películas y jugando a la play, a veces con un buen libro o haciendo algo de ejercicio. El gobierno recomienda no quedarse mirando a la lluvia, dicen que es lo peor que puede hacer uno, pero tras unos días de encierro siempre sientes el impulso de desafiar el consejo y te asomas a la ventana.

Te puedes tirar horas ahí, con un poco de suerte alguien nuevo se asoma a su ventana y el movimiento te distrae lo suficiente como para volver en ti. Esta vez no fue eso, sino un grito.

El grito debía haber venido de algún lugar de mi planta. Me acerqué a la mirilla y pude ver el cuerpo ensangrentado de mi vecina. Tenía la cara dividida en dos, con cierta asimetría. Si en la primera semana alguien mata a otra persona tienes dos problemas, el olor del cuerpo putrefacto y lo más preocupante, que coño hará el asesino el resto del mes.

Hay varios tipos de asesinos. Está el que comete el crimen espontáneamente, por desesperación, como un impulso irracional que una vez que pasa lo más probable es que la culpabilidad le lleve al suicidio. También está el que lleva todo el año planeando aprovechar este mes para cometer el crimen por las circunstancias psicológicas a las que supuestamente está sometido por la lluvia y que le servirán de atenuante en un juicio. En estos dos tipos el asesino suele cometer su crimen a mediados o finales de mes.

Así que me preocupa que este cabrón, que ha matado no llevando ni una semana de lluvia sea el tipo de asesino psicópata que se carga a todos los vecinos de un edificio. Lo primero que tenía que hacer era localizar su posición, así que me quedé inmóvil esperando a que algo me dijese donde se encontraba. Tras un rato en silencio, decidí abandonar mi puesto de vigilancia y apagar las luces de la casa y coger algún tipo de arma para defenderme por si acaso. Pensé en un cuchillo pero eso querría decir que tendría que estar muy cerca para poder usarlo y prefería un arma que me permitiera mantener a cierta distancia al asesino, así que descolgué la barra del armario y me acerqué de nuevo a la puerta.

La señora seguía ahí tendida. Una de las partes de su cara se había desprendido sobre la moqueta. El asesino debía haber usado un hacha por la violencia del corte. Apenas se distinguía una pisada de sangre que se alejaba del cuerpo. Parecía una pisada de bota por la forma de la suela.

Tras unas horas tuve la sensación de que el ascensor estaba moviéndose, pero no sabía si subía o bajaba así que me quedé esperando. Solo necesitaba oír un grito para hacerme una idea de donde estaba el cabrón. Es algo escalofriante desear saber que están matando a otra persona para tener algo de información pero la moral no se debe cuestionar en momentos como este.

Hay formas de despertarse, la más agradable que conozco es cuando duermes con una chica de aliento fresco y decide empezar a meterte mano bajo el pijama mientras te dice suavemente guarradas al oído. También hay despertares desagradables como cuando la radio del despertador se desintoniza o te despiertas sobresaltado un domingo con la sensación de que es un lunes y te has quedado dormido. Pero desde hoy en mi ranking de despertares horribles se sitúa en el número uno despertarse viendo como alguien intenta entrar en tu casa. El muy hijo de puta se había hecho con el juego de llaves que tenía el portero. Por suerte tenía la llave puesta y no podía entrar, pero por otro lado ahora sabía que había alguien dentro. Me incorporé con cierto pánico tratando de no hacer ruido, contemplando el desenlace como un espectador, solo esperaba que el bastardo cesara en su intento. Cuando se dio cuenta de que yo estaba al otro lado de la puerta, decidió comenzar un juego psicológico. Golpeaba la puerta levemente dos veces con cierta musicalidad, Toc, Toc, y a continuación lanzaba un hachazo.

La puerta no aguantó el ritmo y al tercer hachazo se quebró lo suficiente como para que pudiera meter la mano y girar la llave para entrar.

Para entonces yo ya estaba al otro extremo de la casa sujetando mi barra de metal y lamentando no haber cogido un cuchillo. Temblar no he temblado tanto en mi vida, apenas podía respirar sin marearme. Estaba inmóvil, incapaz de hablar, de suplicar por mi vida, de preguntarle por qué cojones hacía eso, la respuesta era obvia.

Bienvenido Munilla

El recién nombrado obispo de San Sebastián, José Ignacio Munilla, ha asegurado, en declaraciones a la cadena SER, que "existen males mayores" que el que está sufriendo el pueblo de Haití tras el potente terremoto que asoló Puerto Príncipe hace dos días. Para Munilla mucho peor que las muertes, el dolor y el caos instalado en la isla caribeña, donde los muertos superan ya los 50.000, es "nuestra pobre situación espiritual y nuestra concepción materialista de la vida". Son dos defectos que caracterizan a nuestra sociedad, en opinión del obispo, y por los que "deberíamos llorar".

I did It

Una página en blanco es un desafío, si no fuera por la prostitución a la que someto mis inquietudes y mi letra maltrecha y deformada escribiría en papeles que luego ocultaría en un archivo póstumo de mis emociones. Para qué, para nada, para deleitarme con las imágenes y los juegos de palabras. Mañana fría de sábado, ya pasaron las navidades más rápidas de toda mi vida, intrascendentes fiestas y despedidas del año, sin emociones ni adornos. Ya acabó todo y mi orgullo infantil solo puede gritar en bajo que lo he conseguido...

Trans

Todo lo que empieza acaba. Leía esta mañana por encima del hombro de un señor que leía La sinRazón que Victor Manuel (el cantante, no el vecino del cuarto) decía que la ley contra la piratería llega cuando está todo destruido y me ha venido a la mente una frase que he mascullado levemente abusando de la braga militar que oculta mi boca en estos dias, "la materia ni se crea ni se destruye, solo se transforma". En esa transformación reside la paz supongo, siendo parte de un todo que viene y va.