Bacon. Comentario no autorizado y desautorizado sin duda

El señor Francis Bacon para los amigos (o para los que hayan creido serlo) nació en 1909 en Dublín, y cómo buen Irlandés no rechazo muchos tragos a lo largo de su vida. Quizás por aquello de su apellido sintió cierta predilección por la carne, pero no vuelta y vuelta ni muy hecha, sino cruda, sangrante, palpitante. Sus cuadros son en muchas ocasiones una especie de matadero donde aniquila sus pinceladas, las hace morir entre dolores indescriptibles sólo reflejadas en esas bocas suficientemente desencajadas para que pueda formarse un grito de terror inimaginable.
Espíritus, fantasmas, hombres y mujeres sin alma, me apuesto cien guineas a que ha servido de inpiración para dibujantes de comics y cineastas de ciencia ficción. Encerrados siempre, como las cabezas de futurama, aprisionados dentro del propio cuadro.

Me atrae, me atrae su locura, su manchas, sus dibujos descreidos de humanidad, la sangre alborotada, la deformidad de los gestos, su movimiento, el tormento, las almas descarnadas, los huesos atravesando la carne, la carne sin duda, perecedera, caducada, apestosa que nos compone y descompone, puesto que cuando muere la carne desaparece el alma.